Una chispa

  ¿Qué pasa si uno al encender un cigarrillo pierde por allí una chispa, una nada, apenas un resplandor fugaz y milimétrico que vuela un segundo en el aire? Bueno, depende, dirán ustedes. Sí, depende. Rodeados de agua, en medio de la mansedumbre de un lago helado o incluso rodeados del oleaje feroz de un mar embravecido (como el mío; ah mi Atlántico sur, embravecido y helado, qué lejos está y cómo lo añoro) no pasará nada de nada. Res de res, que esto del catalán debería yo practicarlo y evitarlo con cuidado al mismo tiempo.

¿Pero si ocurriera por uno de esos azares del destino que uno se hallara perdido en medio de un bosque reseco por tiempos inmemoriales sin lluvias ni rocíos, sin agua, sin agua, sin agua? Ah, me dirán ahora ustedes, así las cosas cambian; puede ser muy peligroso, peligrosísimo; aquella nada inocente, aquel resplandor fugaz que vuela un segundo en el aire, imperceptible, cruel y sutil como todas las trampas mortales, puede convertirse entonces en una hoguera brutal y arrolladora, que lo devore todo, que no deje en pie ninguna esperanza de salida, que acorrale la vida para siempre.

Pues muy bien. Tengo que dejar de fumar.

No quiero chispas ni riesgos ni nada de nada. En riguroso castellano. En argentino, mejor.