Ahí abajo

Habrán leído, si leyeron con cuidado, un disparate ortográfico, que me quedó rondando media tarde, mientras tomaba sol en la Cala Comtesa y leía tranquilamente a un siciliano al que le ha dado por escribir novelas negras y homenajear con ellas francamente a Vázquez Montalbán: el detective estrella del siciliano se llama Montalbano; no lo tiene al inefable Biscuter, pero tiene en cambio una "asistenta" (leo traducción española que llama "frigorífico" a la heladera y para putear a alguien dice cosas tales como "que te den por el culo" o "me cago en tus muertos", cosa que seguramente no diría un siciliano, y muchísimo menos un traductor argentino; en pocas palabras: la literatura española es para mí absolutamente maravillosa; toda; la de todas las épocas quiero decir. Pero los traductores españoles me resultan desastrosos; por alguna razón que no comprendo no pueden despegarse del castellano más ramplón y más españolísimo, con lo que consiguen que los escritores de cualquier lugar del planeta, desde un chino hasta un siciliano, suenen a compadrito (chulo que dirían ellos) del bajo Madrid. Horroroso. Ni quiero decirles de esta manía de insistir en traducir el cine, que da como resultado encontrarte al mismísimo Humphrey Bogart exclamando "coño, joé!". Imposible; hasta las escenas más memorables del cine clásico se te convierten en un monólogo de Gila. Y cierro el paréntesis, sí, ya voy) y sigo: una asistenta que le deja preparada la comida al tal Montalbano y que el narrador se encarga de detallarnos con una minuciosidad capaz de abrirle el apetito a un muerto. Huellas. Huellas de escritores españoles en Sicilia.
Pero vamos al tema: si leyeron con cuidado habrán leído por allí "Dioclesiano". Bueno, no. Es Diocleciano. Ya lo corregí, pero la verdad es que el nombrecito me distrajo como 20 páginas de amena novela siciliana, leída al sol primaveral de Mallorca. Obsesiones que una tiene. Saluti a tutti.