Jueves de picnic

Mientras desayuno con el roncante mi compañera de curso, Celia, me avisa por teléfono que va a llevar sandwiches para hacer un picnic en la playa. La mañana, como todas, se presenta con un sol espléndido. Así que voy al curso, por fin tomo coraje y me animo a presentarme al conferenciante como "albertiyele, la del blog" (cómo me cuestan esas cosas; cómo me cuestan. Siempre me siento ridícula, absurda, horrible. No tengo que hacer esas cosas. No tengo por qué ir a donde no me invitan ni presentarme ante no tiene por qué tener ningún interés en conocerme). Y a la salida nos vamos Celia y yo a tumbarnos a la sombra de un árbol, al lado de una cala azul donde recalan unos veleros chiquitos, a charlar y a comer esos sandwiches que preparó para las dos. Celia nació y se crió en Tierra de Campos, en un pueblo pequeño de Castilla. Es menuda y bonita, simpática y conversadora, amable, un encanto de persona. Es profesora de inglés, está casada con un jardinero que llegará esa misma tarde a buscarla, no tienen hijos ni van a tenerlos. Celia tiene un trasplante de rinón desde hace trece años. La conversación deriva de un lado a otro, de la literatura a la escuela, de la escuela a la maternidad y las madres, de las madres a los hijos, de los hijos a los amores, de allí a la comida, a su Valladolid que no conozco todavía y a mi Buenos Aires. Charla de mujeres en una tarde de verano, al lado del mar.
Celia se va a buscar a su marido y yo me quedo tomando un café en las caballerizas del Palacio de la Magdalena, donde se alojan muchos de los que hacen el curso, y a donde puedo acceder porque llevo mi tarjeta, la que nunca me colgué.